{"id":21527,"date":"2025-06-22T09:58:37","date_gmt":"2025-06-22T12:58:37","guid":{"rendered":"https:\/\/www.jornalcontato.com.br\/home\/?p=21527"},"modified":"2025-06-22T09:58:37","modified_gmt":"2025-06-22T12:58:37","slug":"futebol-um-recado-carinhoso-para-carlo-ancelotti-jc-sebe-bom-meihy","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.jornalcontato.com.br\/home\/index.php\/futebol-um-recado-carinhoso-para-carlo-ancelotti-jc-sebe-bom-meihy\/","title":{"rendered":"FUTEBOL, UM RECADO CARINHOSO PARA CARLO ANCELOTTI (JC Sebe Bom Meihy)"},"content":{"rendered":"

Gol hist\u00f3rico de Pel\u00e9 no Maracan\u00e3: foto vendida em leil\u00e3o por mais de R$ 1 milh\u00e3o<\/strong><\/em><\/p>\n

Meus caros, vamos falar s\u00e9rio sobre uma frivolidade profunda: o futebol, ou mais especificamente, o futebol brasileiro. O tal sport<\/em> chegou aqui pelas m\u00e3os \u2013 ou melhor pelos p\u00e9s \u2013 de Charles Miller. Carlinhos, para intimidade, era um caso curioso: filho de ingleses, nascido no Brasil, um p\u00e9 na etiqueta do ch\u00e1 das cinco, outro no barzinho da esquina. Em 1894, o mo\u00e7o desembarcou em Santos. Enquanto a elite pensava em neg\u00f3cios s\u00e9rios, Carlinhos trazia na mala o caos em forma de couro: duas bolas e um manual empoeirado. E foi logo para os clubes elegantes. Imaginem: os bacanas do Paulistano, camisas impec\u00e1veis, cal\u00e7\u00f5es intocados, gritando “Go, lads, go!” num ingl\u00eas engasgado. Esporte de elite, coisa de quem bebia u\u00edsque sem careta. O pov\u00e3o assistia confuso, como a uma pe\u00e7a em grego. “Go, lads, go?” Que frieza!<\/p>\n

Mas a\u00ed entra o g\u00eanio \u201cabrasileirador\u201d. A bola, v\u00edrus contagioso, escapou dos gramados imaculados e caiu na v\u00e1rzea. E a v\u00e1rzea, meus amigos, \u00e9 o \u00fatero criativo da na\u00e7\u00e3o. Sem campo? O meio-fio vira lateral. Sem bola? Uma meia enrolada com trapo, ou uma lata de goiabada vazia. Traves? Dois chinelos velhos ou a imagina\u00e7\u00e3o gritando “GOLOOOO!”. E foi assim que deglutimos a tradi\u00e7\u00e3o e tropicalizamos o jogo de bola.<\/p>\n

\"\"<\/a><\/p>\n

Charles Miller<\/strong><\/em><\/p>\n

O futebol brit\u00e2nico, senhor de terno e cartola, sofreu uma lavagem cerebral tupiniquim. A disciplina r\u00edgida? Subvertida pela malandragem. O passe retinho? Estra\u00e7alhado pelo drible que faz o zagueiro rodar como pi\u00e3o b\u00eabado. O “gentleman agreement<\/em>“? Substitu\u00eddo pelo “cala a boca, juiz filho da m\u00e3e!”. A ginga entrou em campo, de cal\u00e7\u00f5es remendados, e nunca mais saiu. Virou inven\u00e7\u00e3o caseira, como o samba no p\u00e9. O d\u00e2ndi virou her\u00f3i popular, suando a camisa e carregando o sonho de milh\u00f5es.<\/p>\n

Ah, o futebol-arte! Pel\u00e9, Garrincha, Zico… Artistas pintando o gramado com os p\u00e9s. O passe era um flerte, o drible uma coreografia, o gol um soneto. O mundo nos invejava! A bola cantava, a rede balan\u00e7ava ao ritmo do pandeiro. \u00c9ramos reis da gambiarra criativa.<\/p>\n

Mas a\u00ed, como o primo que volta da Europa falando “actually<\/em>“, o futebol brasileiro cresceu. Ou achou que cresceu. Saiu da rua e foi morar no condom\u00ednio fechado da S\u00e9rie A. O menino sapeca vestiu terno Armani. E o terno, meus caros, \u00e9 lindo, mas aperta na ginga.<\/p>\n

O drible inspirado virou “alto risco” na planilha. O passe de calcanhar, lampejo de g\u00eanio, agora calculado por software<\/em> com PhD. T\u00e9cnicos? Engenheiros da NASA com pranchetas incluindo a fase da lua e o humor da sogra do goleiro. O jogo por m\u00fasica, fluindo como pagode, foi engolido pelo jogo por algoritmo, frio como planilha de imposto.<\/p>\n

E os gols? Ah, os gols! Ainda arrancam gargalhadas e l\u00e1grimas. Mas o grito espont\u00e2neo “GOOOOOOOL!” vem seguido de… sil\u00eancio. Todos olham para a tela, esperando o veredito do VAR. O atacante tava com o fio de cabelo do mindinho 0,3mm \u00e0 frente? Suspense digno de Hitchcock, s\u00f3 que menos divertido. Como impor c\u00f3digo de vestimenta no carnaval.<\/p>\n

O jogador-her\u00f3i virou ativo financeiro. A paix\u00e3o virou pacote de TV, com dez inser\u00e7\u00f5es por minuto e narradores de sotaque “neutro” \u2013 insosso como chiclete sem a\u00e7\u00facar. Clubes viraram corpora\u00e7\u00f5es. O gramado, tabuleiro de xadrez com pe\u00e7as mais caras que o PIB de Tuvalu.<\/p>\n

\"\"<\/a><\/p>\n

Bola de capot\u00e3o<\/em><\/p>\n

Ent\u00e3o, sobra o qu\u00ea de brasileiro? O desarme do zagueiro que, no desespero, d\u00e1 um bic\u00e3o milagroso. O meia que, no meio de c\u00e1lculos errados, tira um drible que trava o software advers\u00e1rio. O gol de bicicleta num cl\u00e1ssico, desafiando l\u00f3gica, gravidade e bom senso. O time quebrado que arranca um empate do l\u00edder com gol nos acr\u00e9scimos, feito de alma, suor e sorte. A torcida que, mesmo na zona do rebaixamento, canta, xinga com rimas criativas e acredita que o ano que vem come\u00e7a diferente (spoiler: raramente come\u00e7a).<\/p>\n

Sim, pagantes de ingressos caros e v\u00edtimas do pay-per-view. <\/em>A alma do futebol brasileiro ainda pulsa. Pode estar engravatada, cheia de estat\u00edsticas e com o VAR soprando no ouvido. Mas por baixo desse terno caro, ainda se v\u00ea a barra do cal\u00e7\u00e3o rasgado da v\u00e1rzea e a camisa desbotada do time do cora\u00e7\u00e3o. A ginga, essa malandra, sempre acha uma fresta. Num passe de primeira, num desarme de trivela, na loucura coletiva da torcida. O futebol brasileiro pode ter virado adulto respons\u00e1vel, mas, no fundo, ainda \u00e9 o moleque que chuta lata no meio-fio e sonha com o gol mais bonito \u2013 ou o mais esquisito. Afinal, s\u00f3 aqui um gol de joelho, torto, sujo, que bate em tr\u00eas zagueiros e no juiz, \u00e9 celebrado como obra-prima. Isso \u00e9 arte com humor. E a gente n\u00e3o troca por nada. Vai, Sele\u00e7\u00e3o! (Mas, pelo amor de Deus, solta a mulecada pra brincar!)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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