![\"\"](\"https:\/\/jornalcontato.com.br\/home\/wp-content\/uploads\/2025\/05\/Agnaldo-Timoteo-jpeg.jpg\")
<\/a><\/p>\nH\u00e1 tanto amor, tanta bondade<\/em> Entendi a sensibilidade de Coelho Neto ao intitular seu livro “Ser M\u00e3e \u00c9 Padecer no Para\u00edso” (1919). O t\u00edtulo sempre me pareceu exagerado at\u00e9 come\u00e7ar a observar minha pr\u00f3pria m\u00e3e com olhos de adulto. Lembro-me de quando ela ficou acordada tr\u00eas noites seguidas durante minha pneumonia, alternando compressas e medica\u00e7\u00e3o sem nunca reclamar. Ou quando, anos depois, descobri que havia vendido a \u00fanica joia que tinha para pagar uma caprichosa viagem minha ao exterior. Esse paradoxo – sofrer em sil\u00eancio por amor – \u00e9 o que define melhor a maternidade que conheci.<\/p>\n Fernando Sabino em “A Falta que Ela Me Faz” (1956) escreveu: “N\u00e3o \u00e9 saudade o que sinto. \u00c9 uma esp\u00e9cie de amputa\u00e7\u00e3o”. Li isso pela primeira vez aos dezessete anos e achei dram\u00e1tico. Hoje, depois de perder minha m\u00e3e, entendo cada palavra. H\u00e1 uma qualidade particular na aus\u00eancia materna – como se o mundo perdesse seu eixo e tudo ficasse levemente descentrado, para sempre. \u00c0s vezes, ao imaginar em del\u00edrio, um telefonema para ela e acordar lembrando que n\u00e3o h\u00e1 mais ningu\u00e9m do outro lado da linha, sinto exatamente o que Sabino descreveu: uma esp\u00e9cie de amputa\u00e7\u00e3o…<\/p>\n Em “Tudo sobre Minha M\u00e3e” (1999), Almod\u00f3var mostra que o essencial da maternidade est\u00e1 nos atos, n\u00e3o no sangue. Isso me faz pensar na professora de portugu\u00eas que, percebendo minha timidez, inventou um clube de leitura s\u00f3 para me fazer falar. Na vizinha de casa, uma tal dona Carolina que sempre sabia quando eu estava doente e aparecia com uma canja, embora nunca tiv\u00e9ssemos maiores intimidades. Na dona da banca de jornal que guardava revistas de quadrinhos para mim quando eu era crian\u00e7a, sem eu precisar pedir. Essas mulheres n\u00e3o substitu\u00edam minha m\u00e3e – ningu\u00e9m poderia. Mas elas teciam uma rede invis\u00edvel de cuidados que, vista de longe, compunha um mapa de afetos t\u00e3o necess\u00e1rio quanto o amor familiar. E de certa forma foram tamb\u00e9m minhas m\u00e3es.<\/p>\n Carlos Drummond de Andrade em “Minha M\u00e3e” (1933) conseguiu o que parecia imposs\u00edvel: falar do universal atrav\u00e9s do particular. Seu poema n\u00e3o \u00e9 sobre todas as m\u00e3es, mas sobre a dele – e por isso mesmo fala da minha, da sua, de tantas outras. \u00c9 assim que a mem\u00f3ria funciona: o cheiro do bolo que s\u00f3 ela fazia, o jeito particular como amarrava os cadar\u00e7os dos meus sapatos novos, o tom de voz que usava quando eu estava doente – detalhes m\u00ednimos que carregam todo um mundo. E como esquecer o sabor do quibe, da esfirra, do doce de pistache. Como?<\/p>\n
\nEm teu viver oh mam\u00e3e<\/em>
\nEnquanto a vida em mim florir<\/em>
\nTua lembran\u00e7a h\u00e1 de existir (Agnaldo Tim\u00f3teo)<\/em><\/p>\n